Domingo

Nestes últimos tempos tenho tido algumas, senão tantas, perguntas existências. Dizem este ser um luxo dos poucos ocupados, preguiçosos até. Pela vida, tenho encontrado paredes, trabalhos, ocupações. Esta é a palavra que mais me ocupa, -ocupações-.

Só nos ocupamos porque não temos nada para fazer, mas por isso mesmo este zumbido. Temos nós, na verdade, algo para fazer.(?) O que me interessa a diferença no mundo, um ibloco a mais, e puff: eis a diferença que fiz no mundo.

Os olhos abertos não vêem, o que os mesmos fechados tentam cheirar, ouvir, sentir. Sinto a pureza do sol irritadiça, atirando com tornados à terra, a ver se acordamos. E nós,

Será que queremos, acordar?

Olha á volta, dando tantas voltas até ficar zonzo, e depois decide ocupar-se. Pois depois de passar a zonzice, vejo que a roda não pára de rodar, mais em si, o significado deixa de existir.

Mas algo não me larga, esta necessidade de algo, de fazer algo, de acabar algo, de atingir algo, de algo. Vida é terra, rodando eternamente, e tu, interiormente, sabendo que um dia, deixará de rodar, o sol a exterminará, a vida parará, e recomeçará. E aqui, neste preciso, piscar de olhos, inconscientemente desconceito isto.

Por isso não me digo deus
mas digo-te adeus.

Que a distância
dos diabos aos céus
é tanta como a errância
do significado dos pensamentos meus.

Sem relevância.

Wish You Were

 

"Lets go
so so you think you can tell
heaven from hell
blue skies from pain
can you tell a green field
from a cold steel rain
a smile from a fair
do you think you can tell
did they get you to trade
your heroes for goals
hot ashes for trees
hot air for a cool breeze
cold comfort for change
did you exchange
a walk on part in the war
for a lead role in the game

lets go
how i wish, how i wish you were here
we´re just two lost souls swimming in a fish-bowl
year after year
running over the same old ground
but have we found the same old fears
wish you were here

how i wish, how i wish you were here
we´re just two lost souls swimming in a fish-bowl
year after year
running over the same old ground
but have we found the same old fears
wish you were here"

Devagar, Devagarinho

"É devagar
 É devagar
é devagar devagarinho
É devagar
 É devagar
É devagar é devagar devagarinho
Devagarinho é que a gente chega lá
Se você não acredita você pode tropeçar
 E tropeçando o seu dedo se arrebenta
 Com certeza não aguenta
E vai xingar
Eu conheci um cara
Que queria o mundo abraçar
Mas de repente deu com a cara no asfalto
 Se virou olhou pro altoCom vontade de chorar
Sempre me deram a fama
De ser muito devagar
 E desse jeito vou driblando os espinhos
Vou seguindo o meu caminho
Sei aonde vou chegar"

by Martinho da Vila

"Even. if you forget the world, the world may never forgive you."

Conhecer-se é Errar 

 O homem superior difere do homem inferior, e dos animais irmãos deste, pela simples qualidade da ironia. A ironia é o primeiro indício de que a consciência se tornou consciente. E a ironia atravessa dois estádios: o estádio marcado por Sócrates, quando disse «sei só que nada sei», e o estádio marcado por Sanches, quando disse «nem sei se nada sei». O primeiro passo chega àquele ponto em que duvidamos de nós dogmaticamente, e todo o homem superior o dá e atinge. O segundo passo chega àquele ponto em que duvidamos de nós e da nossa dúvida, e poucos homens o têm atingido na curta extensão já tão longa do tempo que, humanidade, temos visto o sol e a noite sobre a vária superfície da terra.Conhecer-se é errar, e o oráculo que disse «Conhece-te» propôs uma tarefa maior que as de Hércules e um enigma mais negro que o da Esfinge. Desconhecer-se conscientemente, eis o caminho. E desconhecer-se conscienciosamente é o emprego activo da ironia. Nem conheço coisa maior, nem mais própria do homem que é deveras grande, que a análise paciente e expressiva dos modos de nos desconhecermos, o registo consciente da inconsciência das nossas consciências, a metafísica das sombras autónomas, a poesia do crepúsculo da desilusão.
Mas sempre qualquer coisa nos ilude, sempre qualquer análise se nos embota, sempre a verdade, ainda que falsa, está além da outra esquina. E é isto que cansa mais que a vida, quando ela cansa, e que o conhecimento e meditação dela, que nunca deixam de cansar.

Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego'